Лютует прожитое время,
Молчаньем жжёт...
Здесь, перед зеркалом робея,
Она встаёт.
Где неприветливая старость
Играет блиц,
Где дней промозглая усталость
И серость лиц.
Где потаённую надежду
Не повстречать,
Где боль высасывает нежно
Былую стать.
Где мысли в очередь за словом
С утра встают,
А день смеётся солнцем новым,
Как вечный Шут.
И просят милостыню души
У облаков,
А дождь намоет только лужи
Из пятаков...

А этой женщине сегодня
Так много лет...
И падает с руки Господней
На ноги плед.