Всю ночь он трудится упорно
И на бумажные листки
Как бы провеивает зёрна
Доспевшей, вызревшей тоски.

Сор легкомысленного слова,
Клочки житейской шелухи
Взлетают кверху, как полова,
Когда слагаются стихи.

Его посев подобен жатве.
Он, собирая, отдаёт
Признанья, жалобы и клятвы
И неизбежно слёзы льёт.

Чем тяжелее и богаче
Его посев и урожай,
Тем больше слёз, тем больше плача,
Глухих рыданий невзначай.