Я год простоял в грозе,
расшатанный, но не сломленный.
Рубанок, сверло, резец -
поэзия,
     ремесло моё!

Пила, на твоей струне
заржавлены все зазубрины.
Бездействовал инструмент
без мастера,
     в ящик убранный.

Слова,
     вы ушли в словарь,
на вас уже пыль трёхслойная.
Рука ещё так слаба -
поэзия,
     ремесло моё.

Невыстроенный чертог
как лес,
     разреженный рубкою,
желтеющий твой чертёж
забытою свёрнут трубкою.

Как гвозди размеров всех,
рассыпаны краесловия.
Но как же ты тянешь в цех,
поэзия,
     ремесло моё!

К усталым тебя причли,
На койках бока отлёжены,
Но мысли уже пришли
С заказами неотложными.

Хоть пенсию пенсий дай -
какая судьба
        тебе с ней?
Нет, алчет душа труда
над будущей
     Песнью Песней!

Не так уже ночь мутна.
Как было
     всю жизнь условлено,-
буди меня в шесть утра -
поэзия,
    ремесло моё!

1966