Поэт — что малое дитя.
Он верит женщинам и соснам,
и стих, написанный шутя,
как жизнь, священ и неосознан.

То громыхает, как пророк,
а то дурачится, как клоун,
бог весть, зачем и для кого он,
пойдёт ли будущему впрок.

Как сон, от быта отрешён,
и кто прочтёт, и чем навеян?
У древней тайны вдохновенья
напрасно спрашивать резон.

Но п е р е д т е м, как сесть за стол,
и п р е ж д е, ч е м стихам начаться,
я твёрдо ведаю, за что
меня не жалует начальство.

Я б не сложил и пары слов,
когда б судьбы мирской горнило
моих висков не опалило,
души моей не потрясло.

1960