стихи и музыка Б. Вайханского

Сто лет не брался за перо,
Сто долгих лет...
Мне даже кажется порой —
Меня уж нет.
А эти строки в дневнике,
Их тайный свет,
Оставил в дальнем далеке
Другой поэт,
другой поэт.

Он был наивней и добрей,
Он был безус...
Его гитара во дворе
Играла блюз.
И знала каждая струна,
Аккорд любой
Про то, что где-то есть страна,
Страна Любовь.

Наверно, это было не со мною,
Наверно, это всё приснилось мне,
Ведь жизнь порой нам видится иною
Во сне.

Такая непонятная загадка:
И жизнь — моя,
И вроде — не моя.
Нет, мальчик, что стихи писал украдкой,
Был я!
А впрочем — это пустяки.
Всё — суета.
А коль не пишутся стихи,
Что за беда?
Ведь это — только лишь игра,
А в ней — улов:
Поймать на кончике пера
Десяток слов.

Мне всё отпущено сполна.
В моём дому
Есть чаша, полная вина.
Но почему
Такой на сердце непокой,
Такая грусть?
И кто-то машет мне рукой.
И я вернусь.
Ещё вернусь.

Наверно, это было не со мною,
Наверно, это всё приснилось мне,
Ведь жизнь порой нам видится иною
Во сне.
Такая непонятная загадка:
И жизнь — моя,
И вроде — не моя.
Нет, мальчик, что стихи писал украдкой,
Был я!