Кружит облаком рваным над городом сизая стая.            
Я глаза отвести не могу – мне бы так же кружиться.        
И во сне каждой ночью за стаей вдогон улетаю            
И так верю в полёт, что рискую, проснувшись, разбиться.
Наяву всё банально и просто, и руки, как плети.
И, рождённый ходить, я ногами топчу пыль и глину,
Но откуда тогда это чувство, что мог бы взлететь я,
Просто ветер не тот, да и солнце не слишком активно?

Припев:
     К солнцу по лучам босиком,    
     В облака потом кувырком.        
     Крыши и дворы взглядом охвачу,
     Я лечу! Я лечу!                

Что же это? Сутула спина или сложены крылья?
Я по жизни бегу, но разбега, увы, не хватает.
Может, что-то, от века мне данное, всё же забыл я?
А отпущенный срок между тем потихонечку тает.
Так живу, как с горбом на спине, в ожидании чуда.
Будет солнце с утра, и попутный мне выпадет ветер.
Он наполнит мне крылья до лёгкого, звонкого гуда.
Вот тогда я пойму, что не зря появился на свете.

Припев.