Эта улочка светла
Как монашья келья,
И не улочка совсем -
Города щепоть.
До чего ей не к лицу
Бурое похмелье
Предсентябрьских тополей
Над её щекой.

В этой улочке никто
Никого не слышит.
Здесь когда-то жил мой друг,
Странный да смурной.
Жил непросто:
Месяц пьёт,
Две недели пишет,
А как кончится блокнот,
То опять в запой.

Он меня уже давно
На земле не греет.
Он всё ждёт меня,
Да я
Позастрял в делах.
Там доспорим наконец,
Кто из нас сильнее:
Я в запое, чёрт возьми,
Или он в стихах.

А покуда надо мной
Кроны день колышет,
И спешу к нему трусцой
В стареньком седле.
Как мне хочется прочесть,
То, что там он пишет,
Как ему теперь со мной
Выпить на земле.