Исполняется на какой угодно мотив

Какие песни слушаем?
Какие греют душу нам,
Какие в ту же душу нам плюют?
Все эти споры жаркие –
Про формы ли, про жанры ли –
Тревожат и покоя не дают.

Твердим, как на экзамене:
«Мы – не попса, попса – не мы!»,
Сжимая гриф в мозолистых руках.
А те кричат, аж пар дымит:
«Мы – авторы, не барды мы!
А бард – никто, и звать его никак!»

Горят костры далёкие,
Угар вгоняя в лёгкие,
И там, у этих самых у костров,
Крутые исполнители,
Терзая души зрителей,
Играют так, что – Дольский, будь здоров!

А кто не вышел мордою,
С двумя-тремя аккордами
Пытается отстаивать своё:
Мол, главное – поэзия,
И в ней-то смысл весь, и я,
Мол, бард, мол, а не эти, ё-моё!
Я - бард, блин, а не это музычьё!

Но, несмотря на сложности,
Все противоположности
Живут себе в единстве и борьбе.
А песни, как положено,
Рождаются и множатся,
И в жизнь уходят сами по себе.

И во лесу ли, во поле,
В Самаре ли, в Крыжополе,
Послушав, каждый выберет своё.
И тот, кого родители
Мозгами не обидели, –
Он лучшее запомнит и споёт.

А тот, кого родители,
Наоборот, обидели,
Пускай попсу поганую поёт.