Как-то тюбик с самой нужной краской
Под руки художнику попался.
Тот давил, но краска там, где каска,
Высохла, и тюбик не давался.
Тюбик-то – он знал, что он не новый,
Только ли ему о том забота?
Ах, как смаковал балбес свинцовый,
То, что без него стоит работа!

Но художник тюбик помутузил,
Гвоздик взял и глянул на холстину,
Сделал дырку тюбику на пузе,
Выдавил и завершил картину.
Что ли ты святой, чудак-безбожник,
Ты ж не человек, а кубик-Рубик.
Может, плохо то, что я художник,
Хуже то, что ты, подлец, не тюбик.