В этом странном Лесу испоконно живут лесорубы.
Там и ночью, и днём, не смолкая, звенят топоры:
Валят Лес на корню, не щадя ни берёзы, ни дуба,
Прут стволы на горбу и большие разводят костры.
Я и сам – лесоруб! Было дело, владел лесовозом.
Для себя, для гостей всё стволы покрупнее валил.
И взвивался огонь до небес и в жару, и в морозы...
Так, в итоге, весь Лес на делянке своей попалил!
А с чужой не возьмёшь! Мужики там крутого замеса!
Им что пень, что башка – не моргнув, топором разнесут!..
Есть ли Лесу предел? Да и что за пределами Леса?
И как знать – может быть, по-иному там люди живут?!
Редко кто у костра своего приглашает погреться,
По границам делянок стоит частокол до небес...
Я в лесу заскучал... Мне Тропинка – занозою в сердце!
Будь что будет! Авось, повезёт!.. Я пошёл через Лес!..
О скитаньях моих пусть расскажет болтунья Сорока:
Как пропала Тропа, как плутал я, как рвался вперёд...
Но полжизни своей положил я на то, чтобы к сроку
Оказаться у этих закрытых дубовых Ворот!
Золотою каймой письмена по Вратам: «Всяк входящий!
Не ищи отступленья, коль скоро добрался до Врат!
Если просишь – то дастся тебе!
Если ищешь ты – то да обрящешь!
Ну, а коль постучишь,
То стучащему да отворят!»
|