Стрелой на излёте лето летит,
убить - не убьёт, покалечит...
Всё новые горы на длинном пути
кладут нам ладони на плечи.

Горят уголки нацелованных губ.
И, по двору выткав след свой,
весёлой собакой на первом снегу
пляшет ушедшее детство...

     ...Ну, а как мы входим в жизнь?
     ...Как в морёный дуб - ножи,
     как на свадьбу с похорон,
     как цыган на ипподром,
     лыжнёю в метель,
     дверью с петель,
     дробью - в трель.

Нас сглазило глазом кошачьим луны,
размыло ручьями по рекам,
и мчало нас время, гусаром хмельным
запутавши в стремени века...

Зовёт за горами в дорогу труба,
земля в ожиданьи карьера.
Погоны крыльев срывает судьба,
бросая в чернильницы перья...

     Буквы капают с пера,
     ждут ладони топора,
     чтобы строить корабли,
     чтобы плыть на край земли,
     чтоб лежала жизнь
     полем без межи,
     чтобы морем - жизнь,
     и ни капли лжи.

1970