Рукопись на столике пылится.
Сяду у окна - чего-то ждать...
В мутно-чёрном небе над столицей
Ночью звёзд почти что не видать...
Погрусти немножечко со мною,
Радио ночное "Ностальжи".
Словно нитью, радиоволною
Вновь меня с утраченным свяжи.
Снова плачет Эрика гитара,
И опять поёт покойный Джордж...
Я, наверно, скоро стану старым;
Или стал уже? - не разберёшь...
Жизнь - игра. И нет игры без правил.
В звонких днях умчавшейся поры
Сколько дорогого я оставил,
Нарушая правила игры!
То бежал за стаей журавлиной,
Выпустив синицу из руки,
То нырял за жёлтой субмариной,
Логике житейской вопреки...
Жизнь - не может быть насквозь логична!
Жизнь - не то, что нужно просчитать.
Жить логично - значит жить обычно:
Ползать и ходить, но не летать;
Не бросаться в омут с головою,
Поджимать при встрече с сильным хвост
И плевать на то, что над Москвою
По ночам почти не видно звёзд...

...Словно лёгкий ветер по аллее,
По квартире тихо бродит грусть.
Ни о чём, что было, не жалею;
Ничего, что будет, не боюсь.
Посижу в обнимку с ностальгией...
А стихи к бумаге позовут -
Напишу, как ночью над Россией
Синие созвездия плывут.