Мой друг, необходимо время,
Чтоб оценить и все исправить,
И всех живущих в ряд составить
Поэтов нынешнее племя.

Со мной в одном ряду легко ль им?
Глядеть вперед, а не обратно,
И размышлять: ''Чего мы стоим?'',
Сто'им и ст'оим, вот занятно!

Мой друг, мы виноваты сами,
Что Слова 'не дали Поэтам!
Иль за спиною крылья? Где там!
И нимбов нет над головами.

В пригоршне - все моря прозрачны,
Лишь горизонт добавит цвета.
Совсем иначе у Поэтов –
Они вблизи не равнозначны.

И среди целого народа,
Гудящего безликой массой,
Стоят своей отдельной расой.
Поэты – штучная порода!

Судьба Поэтов – быть другими:
Иначе спит, иначе дышит,
И вопреки, а не во имя
Средь МОНО – СТЕРЕО услышит.