Вылетает вагон из тоннеля длиною в столетье,
Синевой задыхаюсь, вонзаясь в пространство пейзажа —
Вот он, рядом со мной, спетый Лоркой, разнузданный ветер.
Неужели я здесь, Федерико? Не верится даже.

Молодые оливы под небом ярчайшим бледнеют,
Серебристою дымкой зелёная крона покрыта,
Наливается маслом равнина и солнце над нею
Оплывает по спинам быков, золотя их копыта.

Выгибают холмы свежей зеленью крытые спины,
По которым овечек разбросаны стаи босые.
Это здесь вызревают густые душистые вина,
Это здесь моя сладость и боль, это Андалусия.

Я тебя прозревала давно, я тобою болела.
Ты мой важный мотив, ты запретный мой плод, зона страсти.
Только кровь на песке и рогами воздетое тело
Принуждают гитару рыдать и меня — тоже — настежь!