В землю вросши до коленей —
Скромный нрав, достойный вид —
В масляной истоме лени на своей пушистой тени
Рощица олив сидит.

Впечатляюще на диво —
Только б ветер не утих —
Пышнокудрые оливы сединой искрят игриво,
Не стесняясь лет своих.

Эти мудрые деревья
Век за веком, день за днём
Под молитвенное пенье ветра в кроне, чудом древним
Наполняют окоём,
Чтобы не было в нём пусто.
Трепетанием листвы
Открывая чувствам русло, задавая ритм искусствам.
Этот ритм найдёте вы
В пасодобле кастаньеты,
В севильянских изразцах,
В песне местного поэта, в ювелирных пируэтах
Мавританского резца;
В свисте вскинутой мулеты,
/Про гитару промолчу/
В брызгах крови — горьких метах на песке, где страха нету,
Коль отвага по плечу;
В треске аиста на крыше…

Всё назвать я не берусь.

Кто прислушался — услышал. Кто услышал — этим дышит
И подстраивает пульс.