В разбросе чувств и впечатлений,
в размытых буднях бытия,
в тревоге редких сновидений,
в неясной смуте пробуждений
о чём скорбит душа моя?

И почему на лист устало
ложится грустная строка,
и жаль не тех, кого не стало,
а тех, кто жив ещё пока,

но обречённо, неизбежно –
не перейти, не обойти – 
уже подходит к краю бездны,
где обрываются пути...

Не угадать в попытках тщетных,
когда там будем? Что –  потом?
Песчинкою в потоке смертных
мы незамеченно уйдём,

как отягчённый хлебом-солью,
простившись наспех, как пришлось,
покинув шумное застолье,
уходит одинокий гость...

Мир заметёт метелью белой,
исчезнут в ней земли пределы,
запорошит нечёткий след...
И в белизне оцепенелой
истает зыбкий силуэт...

27.03.2011