Букет увял... Остался дух сирени
и россыпь звёздочек опавших на столе...
Угасла жизнь, как пламени свеченье
под слоем пепла в стынущей золе.

И – ни «прости», ни, обернувшись, взгляда,
ни слова на листке: зачем ? за что?
Не плачь, смирись! Наверное, так надо:
уйти неслышно, так, как он ушёл.

Но, скрывшись за неведомой преградой,
он не покинул, он остался рядом
и слышит, как зовёшь его назад...

Букет увял... Но наплывает слабый,
Почти неуловимый аромат...