Вглядитесь, в траур небеса одеты,
Не светит ковш Медведицы Большой...
Сегодня я покинула поэта
От тяжкой доли - быть его Душой.

Он был за всё на свете виноватым,
Спешил прийти, увидеть, победить.
Был палачом, заложником, солдатом...
Всех ран его не счесть, не залечить.

Я задыхалась, отбывала сроки,
А он слезинки собирал мои,
И превращал их в буковки и строки,
И строил Храм на собственной крови.

А коль, случалось, слов недоставало
И стены воздвигались кое-как,
Он всё ломал. Всё начинал сначала.
И снова боль...
                И пена на губах!

Он рвался ввысь, срывался, падал в бездну,
Но всё прощала,
                понимала я:
Раз есть поэты, значит есть - надежда!
А нет надежды, нет и бытия!

Я столько с ним скиталась по дорогам,
Что от меня он, видимо, устал...
И я ушла. Ответ держать пред Богом,
А мёртвый он - взошёл на пьедестал!