А этим августом сухим грибов совсем не перепало.
К  опушке леса напрямки через осинника завалы,
В сырую утреннюю стынь в дождевиках и старых крагах
По хрустким веткам  без листвы, по мху, напитанному влагой
Так припозднившихся дождей, что уж не чаяли дождаться,
Опередить воскресный день  и угодить в грибное царство.

И ничего, что прерван сон на предрассветном сладком пике,
Что кулика пугает стон и глухаря тревожны вскрики,
И скользок уж на дряхлом пне, и руки в мокрой паутине,
И  перетянет по спине чащоба гибкой хворостиной:
Ты ловишь первый солнца блик  и ждёшь, и ждёшь в азартной дрожи,
Как  ляжет крепкий боровик на дно плетёного лукошка!