На полотно ложится свет,
и оживает холст послушно.
Я вновь пишу автопортрет,
в свою заглядывая душу.

И краски смешиваю я
в своей душе и в подсознанье.
След кисти, по холсту змеясь,
рождает образы-исканья,

которые приснились мне
или привиделись случайно.
Я за мольбертом, как во сне,
живу, соприкасаясь с тайной.

Теряю сон свой и покой,
когда пишу или рисую,
не зная, кто моей рукой
ведёт и образы диктует.

Пишу автопортрет всю жизнь
и в натюрморте, и в пейзаже.
Мне говорят порой: "Очнись,
пиши иначе, на продажу"…

И вот передо мной – мольберт.
Пишу свежо, свободно, смело.
А на холсте – автопортрет.
В который раз.
Что с этим делать?