Тает над рекою дым костра.
На соломе крыш закат лежит.
Глухари токуют до утра,
И Есенин где-то спит во ржи.

Под гармошку юноши поют
Про зарю, что над страной взошла,
И что скоро всех «перекуют»
В комсомольцев нового села.

Здесь иные жалуют стихи.
В каждой строчке – ненависть и злость,
А певцу лошадки и сохи
В новой жизни места не нашлось.

Спит Есенин за чертой домов
И не знает в этой спелой ржи,
Что напишут люди сто томов
Про его неправильную жизнь.

Жизнь, в которой россыпи стихов,
Где любил, молился и грешил,
А вино московских кабаков
Не мутило родника души.

Гражданин российского села
Не похмельем, словом знаменит.
И строка, что с уст его сошла,
Над полями золотом звенит.

И стоит избушка до сих пор
Там, где он и молод, и любим.
И горит рябиновый костёр,
И проходит с белых яблонь дым!