«Среди акул и альбатросов мечтал стоять он на борту,
слегка подвыпившим матросом, с огромной трубкою во рту»
М. Кочетков

Мне себя не всегда удавалось понять,
Столько раз зарекался – не счесть:
Не просить у фортуны, стихов не писать,
Принимать жизнь такою, как есть...
            
Но врывались мне в сны крылья белых ветрил,
И суровый пират молча трубку курил,
За резною кормою шипела вода,
Череп скалился с чёрного флага!
И хлестала картечь, и ревели шторма,
И мулатки в тавернах сводили с ума...
И прыщавый соперник из пятого «А»
Отдавал победителю шпагу!

Ну, а кто победитель? Конечно же, я!
Морган, Блад, или всё-таки Грей? –
Это, в общем, пустяк: растворялась земля
В криках чаек нездешних морей...
Там, где жёлтая пена на белом песке,
Запах йода и рыбы, бутылка в руке.
В ней, конечно же – ром, в переводе – нектар,
Для бродяг, моряков и пиратов!

А ещё там – зарытый под пальмою клад,
И скелет в треуголке, и гул канонад...
И соперник (другой), пропустивший удар,
Рухнул навзничь на бухту канатов...
Победитель? Прошу Вас, ни слова о нём, –
Он несчастен под небом Москвы:
Он сражался, храня ее в сердце своём,                    
А она не дождалась, увы!

... Убегают года, как вода за бортом.
Я давно уже ром понимаю, как ром.
И хлебнуть удалось океанской воды,
И рассветы встречать за морями...
Но порой не понять: где моря? где земля?
Быль и небыль сошлись, словно два корабля,
И друг в друга, пока не рассеялся дым,                    
Мёртвой хваткой вцепились крюками!